NOTRE VIEIL OLIVIER
Notre
vieil olivier
N'est que fumée
Nos corps, de la cendre
Et un petit enfant suit
L'âme, de ses parents, voyageuse
Avec les grains de poussière
Il cherche son jouet
Dans les cendres timides
Accrochées à un bout de terre
Notre vieille maison est dévêtue
Un squelette fier
Le présent, un désert
Les yeux, enflammés
La vie, un nuage voyageur
De poussière éphémère
Une graine plantée dans le sable
Le soleil est fusil
Dans une main désespérée
Avenir !
